CINCO POETAS

 

Rosalía de Castro.

Dicen que no hhablan las plantas, ni las fuentes ni los pájaros,

ni el onda con sus rumores, ni con el brillo los astros,

lo dicen, pero no es cierto, pues siempre cuando yo paso

de mí murmuran y exclaman:

Ahí va la loca soñando

con la eterna primavera de la vida y de los campos,

y ya bien pronto, bien pronto, tendrá los cabellos canos,

y ve temblando, aterida, que cubre la escarcha el prado.

- Hay canas en mi cabeza, hay en los prados escarcha,

mas yo prosigo soñando, pobre, incurable sonámbula,

con la eterna primavera de la vida que se apaga

y la perenne frescura de los campos y las almas,

aunque los unos se agostan y aunque las otras se abrasan.

Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños,

sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos?

Pablo Neruda.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,

y tiritan, azules, los astros, a lo lejos».

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.

La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.

Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos (....)

Charles Baudelaire.

La calle ensordecerdora aullaba alrededor de mí.

Esbelta, delgada, de luto riguroso, toda dolor solemne,

una mujer pasó, haciendo que con la mano fastuosa

se alzaran, oscilaran el dobladillo y el festón;

ágil y noble, con piernas de estatua.

Yo, crispado como un excéntrico, bebía

en sus ojos, cielo lívidp donde germina el huracán,

la dulzura que fascina y el placer que mata.

¡Un relámpago...y enseguida, la noche! Fugitiva belleza

cuya mirada me ha hecho de pronto renacer,

¿no volveré ya a verte hasta la eternidad?

¡En otra parte, muy lejos de aquí!, ¡muy tarde!, ¡quizá nunca!,

pues ignoro adónde huyes, y no sabes adónde voy,

¡oh tú, a quien yo hubiera amado, oh tú, que lo sabías!

 

Emily Dickinson

"Cuando cuento las semillas"

Cuando cuento las semillas

sembradas allá abajo

para florecer así, lado a lado;

cuando examino a la gente

que tan bajo yace

para llegar tan alto;

cuando creo que el jardín

que no verán los mortales

siega el azar sus capullos

y sortea a esta abeja,

puedo prescindir del verano, sin queja.

Arthur Rimbaud.

"Mi bohemia"

(....)

Y yo las escuchaba, al borde del camino

cuando caen las tardes de septiembre, sintiendo

el rocío en mi frente, como un vino de vida.

Y rimando, perdido, por las sombras fantásticas,

tensaba los cordones, como si fueran liras,

de mis zapatos rotos, junto a mi corazón.